48 PHANTOM PHOTOGRAPH | FOTOGRAFIA FANTASMA

Click.

A small burst of light escapes from the small device and the scenery in front of it was forever (or, at least, for as long as said device survives) saved in a matrix of zeroes and ones.

The boy has been taking photographs of everything, because all around him appears to his eyes as an extrordinary phenomenon, incredible, most of the times even unbelievable or impossible. Look, that statue has winked at me! I thought only I had imagined a creature shaped like this, but here is a perfect representation of it, built by someone else... Wow, I didn't know this movie had come out, or that book ahead!

These sentences and others run through his mind and even escape his mouth while more beautifull surprises are gathered in the archive of his camera, and the boy can't wait to show all that to his friends... If he hadn't had the photos as evidence, they would never believe it was true, that's why he's so happy he remembered to bring the device with him.

But all of a sudden a repetitive and annoying sound comes closer from far away and in the next moment the boy's ears are full of it, as well as his mind, and the stage of so many marvellous miracles dissolves in front of his eyes to turn into the boring and dark shape of his bedroom, of the bed he had been laying on all along...

All was a dream, and while the boy turns off his cellphone's alarm with a furious hand gesture, infinite disappointment fills the blank left by the annoying sound immediately gone. He should have known it from the beginning... To be sure, he takes his cold and inert camera from his bedside table and runs over the list of pictures he has captures, seeing in none of them a single trace of the objects that fascinated him so...

If there's no photograph, there is no evidence, and if there is no evidence, it isn't real... But, if it is like that, why the hell did he bother taking pictures in his dream?

I can exist, even not being real...

What a bunch of nonsense... But deep down he still believes he'll be able to see those photos once more... if he could only find the unreal camera...

Dreams are plans man can make real when he's awake.

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Clique.

Uma pequena explosão de luz escapou-se do pequeno aparelho e o cenário à sua frente foi para sempre (ou, pelo menos, enquanto o tal aparelho sobreviver) guardado numa matriz de zeros e uns.

O rapaz tem estado a tirar fotografias de tudo, pois tudo à sua volta figura-se-lhe aos olhos como um fenómeno extraordinário, incrível, da maior parte das vezes até mesmo inacreditável ou impossível. Olha, aquela estátua piscou-me o olho! Pensei que só eu tinha imaginado uma criatura com esta forma, mas aqui está uma perfeita representação dela, construída por outro alguém... Uau, não sabia que já tinha saído este filme, ou aquele livro mais à frente!

Estas frases e outras correm-lhe pelo pensamento e chegam mesmo a escapar-se-lhe da boca enquanto mais belas surpresas se acumulam no arquivo da sua máquina fotográfica, e o rapaz mal pode esperar para mostrar tudo aquilo aos seus amigos... Se ele não tivesse as fotografias como prova, eles nunca acreditariam que era verdade, por isso ele está feliz por se ter lembrado de trazer o aparelho consigo.

Mas de um momento para o outro um som repetitivo e irritante aproxima-se vindo de muito longe e no momento seguinte os ouvidos do rapaz ficam cheios dele, assim como a sua mente, e o palco de tantos maravilhosos milagres dissolve-se à frente dos seus olhos para se tranformar na aborrecida e escura forma do seu quarto, da cama onde sempre esteve deitado...

Tudo foi um sonho, e enquanto o rapaz desliga o alarme do seu telemóvel com um gesto de mão furioso, uma infinita desilusão ocupa o espaço vazio deixado pelo som irritante que imediatamente cessou. Ele já devia ter sabido isso desde o início... Pare se certificar, pega na máquina fotográfica fria e inerte sobre a mesinha de cabeceira e percorre a lista das imagens que já capturou, vendo em nenhuma delas um único traço dos objectos que o fascinaram tanto...

Se não há fotografia, não há provas, e se não há provas, não é real... Mas, se assim é, por que diabo se deu ele ao trabalho de tirar fotografias no seu sonho?

Pode existir, mesmo não sendo real...

Que tolice pegada... Mas lá no fundo ele ainda acredita que será capaz de reaver essas fotografias... se conseguir encontrar a máquina não real...

Sonhos são planos que o homem pode concretizar quando está acordado.

47 GODS AND HUMANS | DEUSES E HUMANOS

"Swing on the spiral of our divinity and still be a human..." ~ Lateralus - TOOL

Inspiration came from here | Inspiração veio daqui

I have a thought that is pacing around in circles, restlessly, in that transitory area of the mind we all have, in which we end up deciding if we want to send the thought and its steps away or if we want it to reach deeper, until it is finally a part of us.

And this thought is almost at that point, putting all of us in the same level as gods.

This idea echoes in its steps:

The only source of vitality for the gods, of all divine entities (perhaps) created by human mind's need(, perhaps by something more), is the belief we, humans, have in them. One single thought of strength sent their way turns into a miracle by their hands, one single ritual performed from the depth of the heart feeds their hunger with satisfaction for weeks, one life dedicated to adore them makes them live forever. Immaterial, the gods can't sustain themselves if their ideals are not preserved (for what other matter do they have in themselves to survive?), if all the stories created about them no longer live in the minds of their creators. The gods create men so that men can recreate their gods every day. One mistake in this cycle and the last trace of their presence disappears from human memory, and the god itself vanishes irreversibly, along with all the artificial feats that were imposed on him.

Man is, therefore, much different from the gods he makes by his image. Being body besides mind, man exists even if that existence is not accepted or known by others, he walks across the land, thinks, feels, eats and sleeps even if no one believes in him or invests its thought on him. Better still, while the gods need to always accept the feats, choices and characteristics men invented for them and give to them without asking their opinion (has anyone ever asked the Devil if he really wanted to reign over Hell? And does Shiva really feel comfortable with having six arms to manage?), man has the freedom to create his own choices, characteristics and feats and to make them memorable, has the power of leaving oblivion using something that is purely his and not forced by anyone, not depending on anyone else besides himself to build the imortality-generating belief that the gods envy so much. And it is true that time will consume his body and will scatter his matter to create other lives, other stories, but the feats that man created for himself will remain, and at least he would always be able to promise that all of them are truly his, every time the words that describe them rush out between the lips of a mother lulling her son to sleep...

Poor are the gods, begging humanity for a moment of recognition, that they'll spend living a life that isn't even theirs...

Lucky are men, that despite the suffering and ephemerity to them fated can always fight for their own legacy, a gift they'll leave for the future and will always be useful for at least one more person...

The thought stopped pacing around, it found its entry door. Now it whispers motivation at my ear, that I grasp and will transform into my own legacy.

And, although I can't see them or don't know them individually, I believe in all the gods that have created this moment. I belive that just like men could catch some of their divinity, so can they find a part of our humanity, and like that balance will be restored.

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Tenho um pensamento que me anda em círculos, sem descanso, naquela zona da mente transitória que todos temos, em que acabamos por decidir se queremos mandar o pensamento mais os seus passos embora ou se o queremos deixar chegar mais fundo, até finalmente fazer parte de nós.

E este pensamento está quase a chegar a esse ponto, pondo-nos a todos nós a um nível igual aos dos deuses.

Esta ideia ecoa nos seus passos:

A única fonte vital dos deuses, de todas as entidades divinas criadas (talvez) pela necessidade da mente humana(, talvez por algo mais), é a crença que nós, humanos, temos neles. Um único pensamento de força enviado para eles tranforma-se num milagre sobre as suas mãos, um único ritual realizado do fundo do coração enche-lhes a barriga de satisfação durante semanas, uma vida dedicada à sua adoração fá-los viverem para sempre. Imateriais, os deuses não se sustentam se os seus ideais não forem preservados (pois que outra matéria têm em si para sobreviver?), se todas as histórias criadas sobre eles não viverem ainda nas mentes dos seus criadores. Os deuses criam os homens para que os homens recriem os deuses todos os dias. Um erro neste ciclo e o último traço da sua presença desaparece da memória humana, e o próprio deus se desvanece irremediavelmente, assim como todos os feitos artificiais que lhe foram impingidos.

O homem é, assim, muito diferente dos deuses que molda à sua imagem. Sendo corpo para além da mente, o homem existe mesmo que essa existência não seja aceite ou conhecida por outros, caminha pela terra, pensa, sente, come e dorme mesmo que ninguém acredite nele ou nele invista o seu pensamento. Melhor ainda, ao contrário dos deuses que têm de aceitar sempre os feitos e as escolhas e as características que os homens lhes inventam e atribuem sem lhes pedir a sua opinião (alguém alguma vez perguntou ao Diabo se queria mesmo reinar o Inferno? E será que Shiva se sente mesmo confortável com seis braços para coordenar?), o homem tem a liberdade de criar as suas próprias escolhas, características e feitos e de os tornar memoráveis, tem o poder de sair do esquecimento usando algo que é puramente seu e não forçado por ninguém, não dependendo de mais ninguém senão ele próprio para construir a crença geradora de imortalidade que os deuses tanto cobiçam. E é verdade que o tempo consumirá o seu corpo e espalhará a sua matéria para criar outras vidas, outras histórias, mas os feitos que o homem criou para si permanecerão, e pelo menos ele poderia sempre prometer que todos eles são verdadeiramente seus sempre que as palavras que os descrevem se escaparem por entre os lábios de uma mãe a tentar adormecer o seu filho...

Pobres dos deuses, palmilhando a humanidade por um momento de reconhecimento, momento esse que gastarão para viver uma vida que não é a deles...

Sortudos dos homens, que apesar do sofrimento e da brevidade a eles destinada podem sempre lutar pelo seu próprio legado, presente esse que deixarão ao futuro e que há-de sempre ser útil a pelo menos mais uma pessoa...

O pensamento parou de circular, encontrou a sua porta de entrada. Agora murmura-me motivação ao ouvido, que eu agarro e hei-de transformar no meu próprio legado.

E, apesar de os não ver ou não os conhecer individualmente, acredito em todos os deuses que criaram este momento. Acredito que tal como os homens conseguiram agarrar um pouco da divindade deles, também eles encontrarão um pouco da nossa humanidade, e assim o equilíbrio será reposto.

46 DUST | PÓ

When I think nothing else connects me to the rest of the world, I look around and find yet another unavoidably assuring detail, yet another pleasantly agreeable surprise.

This time I have picked up a small speck of dust from the tip of my nose and, maybe from lack of other things to do, I have analized it, and in the middle of my innocent and unworried observation I have asked myself where that speck had come from, for how long it could admit to itself it existed, from how far did it come.

The cientist once said that nothing in this universe appears or vanishes, all is in endless change, and the same certainly happened with this speck.

Did it witness to the beginning of the Universe from the front row, did it belong to the Sun when our star let out his first and explosive sigh, did it swim across the primordial soup as life became its neighbor, what adventures has it lived, what stories does it have to tell?

And now it is on the tip of my nose, connecting me to all these stories, including me in this marvellous chain...

Just because of that I already feel less lonely... Just because I found a speck of dust on the tip of my nose and remembered to think about it...

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Quando penso que mais nada me liga a todo o resto do mundo, olho à volta e descubro outro pormenor irremediavelmente corroborador, outra surpresa agradavelmente concordante.

Desta vez apanhei uma partícula de pó da ponta do meu nariz e, talvez por falta de mais que fazer, analisei-a, e no meio da minha observação inocente e despreocupada perguntei-me de onde terá vindo aquela partícula, há quanto tempo podia considerar que existia, qual o imenso caminho que já percorreu.

Já o cientista dizia que nada neste universo surge ou se desvanece, tudo está em constante mudança, e o mesmo aconteceu de certeza com esta partícula.

Terá assistido ao aparecimento do Universo da primeira fila, terá feito parte do Sol quando este deu o seu primeiro explosivo suspiro, terá nadado pela sopa primordial enquanto a vida era sua vizinha, que aventuras terá vivido, que histórias terá para contar?

E agora está na ponta do meu nariz, ligando-me a todas essas histórias, incluindo-me nesta cadeia maravilhosa...

Só por isso me sinto menos sozinha... Só porque encontrei uma partícula de pó na ponta do meu nariz e lembrei-me de pensar nela...

45 THE LIFT | O ELEVADOR

Stitched onto the guilty wall, disguised as innocent by a light and refreshing paint, is a device that becomes so useful in this type of buildings, massive malls, even when in these there is so much more than meets the eye... The lift opens its metallic doors with a small cheerful noise to the people who have called it, while its twin, far away, collects others, taking them to their destination.

But something extremely peculiar happens when the twins are side by side and collect people of equal ambition in two separate groups, with equal wanted destinations. I'll see you later, I tell my companions who go to the other lift, third floor, don't forget... If we were less, we would all fit in the same lift.

They agree and enter theirs, me and the others enter ours. On both sides of the wall that separates us, the button with the number three is pressed, with the same will, the same conviction.

But when our lift opens once more and leaves us almost with a bow in the place we requested, no matter how much we wait, the other one doesn't bring our companions back.

First we wait more, maybe they pressed the wrong button. Then we call security, the worry is too much. Finally we try to call them, is this some kind of practical joke? But nothing works...

I sit on a nearby bench and wait. I look at the shop windows ahead me to distract myself, I study the strangers surrounding me, worried. But the peeks of something lurking on the corner of my eyes appear as specters, and I ignore them for my sanity.

I take a deep breath, I slowly let the air leave my lungs. But the scent I detect, even though I don't recognize it, like some kind of panic hormone, ticks off all my alarms.

I feel this problem is just the beginning, I see that many other situations will lend me their adrenaline before I see my friends again... This place that seems to breathe normality is about to burst with horror.

Where did I get myself into? In this house of mystery, the lifts are just the entry gates...

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Cravado na culpada parede, disfarçada de inocente por uma pintura leve e refrescante, está um aparelho que se torna tão útil neste tipo de edíficios, massivos centros comerciais, mesmo quando nestes há muito mais para se saber do que está à vista... O elevador abre as suas portas metálicas com um pequeno e alegre som às pessoas que o chamaram, enquanto o seu gémeo, lá longe, recolhe outras, levando-as ao seu destino.

Mas algo de uma extrema peculiaridade acontece quando os gémeos estão lado a lado e recolhem pessoas de igual ambição em dois grupos, com iguais destinos pretendidos. Vejo-vos mais tarde, digo aos meus companheiros que seguem no outro elevador, terceiro andar, não se esqueçam... Se fôssemos menos caberíamos todos no mesmo elevador.

Eles concordam e entram no deles, eu e os outros entramos no nosso. Dos dois lados da parede que nos separam, o botão com o número três é premido, com a mesma vontade, a mesma convicção.

Mas quando o nosso elevador abre novamente e deixa-nos quase com uma vénia no local que pedimos, por mais que esperemos, o outro não nos traz de volta os nossos companheiros.

Primeiro esperamos mais, talvez se tenham enganado. Depois chamamos os seguranças, a preocupação é demasiada. Finalmente tentamos telefonar-lhes, será isto uma partida deles? Mas nada resulta...

Sento-me num banco e espero. Olho as montras à minha frente para me distrair, estudo as pessoas desconhecidas que me rodeiam, preocupada. Mas os relances de algo nos limites do meu alcance de vista aparecem como espectros, e eu ignoro-os pela minha sanidade.

Respiro fundo, lentamente deixo o ar sair-me dos pulmões. Mas o aroma que capto, apesar de não o reconhecer, como uma qualquer hormona de pânico, deixa-me alarmada.

Sinto que este problema é só o início, vejo que ainda muitas situações me emprestarão a sua adrenalina antes de voltar a ver os meus amigos... Este local que parece respirar normalidade está prestes a explodir de terror.

Onde fui eu meter-me? Nesta casa de mistério, os elevadores são apenas os portões de entrada...