There are people that change our lives, alter its course in a seemingly minimal angle, but that, later, when we notice it, make that minimal alteration something huge.
There are people we remember for good things, bad things, or things in between, for things that perhaps didn't affect us that much, but we remember. There are people that mark us so much, teach us so much that we wouldn't be nothing of what we are now if they hadn't been there. There are people that stay with us forever, that always seem so close to us and nitid in front of us, even if they're on the other side of the universe and have changed so much.
Basically, all our life, all our identity, is a mixture of fragments of uncountable people, ones bigger than other, ones overshadowing the others, and those people are fragments of others as well. Each of us is unique because there aren't two sets of fragments that are exactly the same, but we are all connected.
We are all connected.
Humanity is a gigantic, beautiful, perfect soul, we are separate shards of it.
When we are together, our sets of fragments come together too.
Maybe the purpose of life is actually that, to gather the scattered shards and to glue them together once more, to ressuscitate Humanity through comunication.
To merge.
This is my theory of merging.
|
Há pessoas que mudam a nossa vida, alteram o seu rumo num ângulo que nos parece mínimo ao início, mas, mais tarde, bem visto tudo, essa alteração mínima torna-se gigantesca.
Há pessoas de que nos lembramos por coisas boas, más, ou intermédias, por coisas que se calhar nem nos afectaram muito, mas nós lembramo-nos. Há pessoas que nos marcam tanto, nos ensinam tanto que nós não seríamos nada do que somos agora se elas não aqui estivessem. Há pessoas que ficam connosco para sempre, que nos parecem sempre tão perto e nítidas à nossa frente, mesmo que estejam do outro lado do universo e já tenham mudado muito.
No fundo, toda a nossa vida, toda a nossa identidade, é uma amálgama de fragmentos de inúmeras pessoas, uns maiores que os outros, uns que sobrepõem os outros, e, por sua vez, essas pessoas também são fragmentos de outras. Cada um de nós é único porque não há dois conjuntos de fragmentos iguais, mas estamos todos ligados.
Estamos todos ligados.
A Humanidade é uma alma gigante, belíssima, perfeita, nós somos pedaços separados dela.
Quando estamos juntos, os fragmentos de cada um de nós juntam-se também.
Talvez nesta vida o objectivo seja mesmo esse, reunir os pedaços partidos e juntá-los novamente, ressuscitar a Humanidade através da comunicação.
Convergir.
Esta é a minha teoria da convergência.
sexta-feira, 8 de maio de 2009
quinta-feira, 7 de maio de 2009
16 THE BEAUTY OF SILK | A BELEZA DA SEDA
In any oriental city, where ancient traditions still rang on everyone's ears, there was a great factory whose final product was silk. A woman worked in that factory, being delivered torrents of silkworm coccoons every day, that she had to carefully unravel, irreversibly interrupting all dreams of tranformation of the creature inside.
The woman worked with silkworms, but she had never seeen anyone in its adult and free stage, because the coccoons would only have quality before they were ripped. The woman unravelled the coccoon and spinned the silk, got rid of the body of the creature that was neither worm nor butterfly and then watched the fabric being built on the other side, the gorgeous silk dripping from the hands of the people that handled it, kissing their hands with cold arrogance.
But one day she decided she had had enough... Discreetly, she took a coccoon home and let it develop, let it rip by itself, let the small worm fulfil its purpose of life and emerge as a complete butterfly. The woman's reaction was complicated. This butterfly was far uglier than the others, it flew rather clumsily and she knew it would die soon, while the silk that would certainly come from it would be beautiful, elegant and eternal. But, at the sight of the winged creature swimming joyfully across the air, forcing its way through the sun beams in a constant excitement, the woman couldn't feel disappointed for letting this coccoon complete itself. The butterfly rested on the palm of her hand and its antennae kissed her fingers too, but this time with warm gratitude, with unbelievable energy. The woman smiled, understanding. Life. You could never put a price on it.
|
Numa qualquer cidade oriental, onde as tradições antigas ainda soavam nos ouvidos de toda a gente, havia uma grande fábrica cujo produto final principal era a seda. Uma mulher trabalhava nessa fábrica, todos os dias lhe chegavam torrentes de casulos de bichos-da-seda, que ela tinha de desfiar com todo o cuidado, interrompendo irreversívelmente todos os sonhos de tranformação da criatura do seu interior.
A mulher trabalhava com bichos-da-seda, mas ela nunca tinha visto nenhum no seu estado adulto e livre, pois os casulos só teriam qualidade antes de serem rotos. A mulher desfiava o casulo e fiava a seda, desfazia-se do corpo morto da criatura que nem era larva nem borboleta e depois via o tecido a ser construído noutro lado, a belíssima seda a escorrer pelas mãos das pessoas que a manejavam, beijando-lhes os dedos com arrogância fria.
Mas um dia ela decidiu que era suficiente... Às escondidas, levou um casulo para casa e deixou-o desenvolver-se, deixou-o romper-se por si só, deixou o pequeno bicho cumprir o seu objectivo de vida e emergir como uma borboleta completa. A reacção da mulher foi complicada. Esta borboleta era muito mais feia que as outras, voava de uma forma muito deselegante e ela sabia que iria morrer muito em breve, enquanto que a seda que de certeza ela criaria seria lindíssima, elegante e eterna. Mas, ao ver o bicho alado a nadar alegremente pelo ar, forçando o seu camilho pelos raios de luz numa excitação constante, a mulher não pôde sentir-se desapontada por ter deixado este casulo completar-se. A borboleta pousou-lhe na palma da mãos e as suas antenas beijaram-lhe os dedos também, mas desta vez numa quente gratitude, numa inacreditável energia. A mulher sorriu, percebendo. Vida. Realmente não se lhe pode pôr um preço.
The woman worked with silkworms, but she had never seeen anyone in its adult and free stage, because the coccoons would only have quality before they were ripped. The woman unravelled the coccoon and spinned the silk, got rid of the body of the creature that was neither worm nor butterfly and then watched the fabric being built on the other side, the gorgeous silk dripping from the hands of the people that handled it, kissing their hands with cold arrogance.
But one day she decided she had had enough... Discreetly, she took a coccoon home and let it develop, let it rip by itself, let the small worm fulfil its purpose of life and emerge as a complete butterfly. The woman's reaction was complicated. This butterfly was far uglier than the others, it flew rather clumsily and she knew it would die soon, while the silk that would certainly come from it would be beautiful, elegant and eternal. But, at the sight of the winged creature swimming joyfully across the air, forcing its way through the sun beams in a constant excitement, the woman couldn't feel disappointed for letting this coccoon complete itself. The butterfly rested on the palm of her hand and its antennae kissed her fingers too, but this time with warm gratitude, with unbelievable energy. The woman smiled, understanding. Life. You could never put a price on it.
|
Numa qualquer cidade oriental, onde as tradições antigas ainda soavam nos ouvidos de toda a gente, havia uma grande fábrica cujo produto final principal era a seda. Uma mulher trabalhava nessa fábrica, todos os dias lhe chegavam torrentes de casulos de bichos-da-seda, que ela tinha de desfiar com todo o cuidado, interrompendo irreversívelmente todos os sonhos de tranformação da criatura do seu interior.
A mulher trabalhava com bichos-da-seda, mas ela nunca tinha visto nenhum no seu estado adulto e livre, pois os casulos só teriam qualidade antes de serem rotos. A mulher desfiava o casulo e fiava a seda, desfazia-se do corpo morto da criatura que nem era larva nem borboleta e depois via o tecido a ser construído noutro lado, a belíssima seda a escorrer pelas mãos das pessoas que a manejavam, beijando-lhes os dedos com arrogância fria.
Mas um dia ela decidiu que era suficiente... Às escondidas, levou um casulo para casa e deixou-o desenvolver-se, deixou-o romper-se por si só, deixou o pequeno bicho cumprir o seu objectivo de vida e emergir como uma borboleta completa. A reacção da mulher foi complicada. Esta borboleta era muito mais feia que as outras, voava de uma forma muito deselegante e ela sabia que iria morrer muito em breve, enquanto que a seda que de certeza ela criaria seria lindíssima, elegante e eterna. Mas, ao ver o bicho alado a nadar alegremente pelo ar, forçando o seu camilho pelos raios de luz numa excitação constante, a mulher não pôde sentir-se desapontada por ter deixado este casulo completar-se. A borboleta pousou-lhe na palma da mãos e as suas antenas beijaram-lhe os dedos também, mas desta vez numa quente gratitude, numa inacreditável energia. A mulher sorriu, percebendo. Vida. Realmente não se lhe pode pôr um preço.
quarta-feira, 6 de maio de 2009
15 HERO | HERÓI
A huge crowd applauds, whistles and yells in a triumphant ecstasy, at watching the world in front of them finally saved, all the dangers efficiently defeated and, in the middle of them, with a smile from ear to ear and heart exploding with wonder, the hero that made this all possible, that by his hands and fate's wise choice was the author of this complete happiness.
The hero passes by and the crowd applauds, but in between it, inside the clapping and the roaring, the sound of sarcasm and hipocrisy can be heard, the grimace of those who think this profecy fulfiller doesn't deserve this salutation can be seen, because having known that nothing bad would happen to this hero and his mission by order of fate, what was so difficult in accepting that mission? Anyone would do it...
But I don't think that is true... Victory shines bright on the eyes of the hero, but so do his tears. Upon closer examination, you can see the shadows of the sad events, of the necessary sacrifices, of the past difficulties and of the horrors seen to get to it, and that these false "applauders" ignore. It's like being in a closed path not only with uncountable traps ahead but also with the promise of getting to the end to a great reward. Even though the happy ending is certain, courage is still needed to overcome the unhappy plot, motivation not to stop and keep going always, faith to believe that the final result will compensate the intermediary tragedies.
I don't feel I'd have the courage to carry out such task, even if I were protected by a possible fate. That's why I applaud the heart of the hero who now passes by me, hero with a very well given title. There are things anyone could do, but no one does. Courage makes the only voluntary a hero.
|
Uma multidão enorme aplaude, assobia e grita num triunfante êxtase, ao ver à sua frente o mundo finalmente salvo, todos os perigos eficientemente derrotados e, no meio deles, com um sorriso de orelha a orelha e o coração a explodir de maravilha, o herói que tornou tudo isto possível, que pelas suas mãos e por escolha sábia do destino foi o autor desta felicidade completa.
O herói passa e a multidão aplaude, mas por entre ela ouve-se nalgumas palmas e urras o som do sarcasmo e da hipocrisia, vê-se o esgar de quem pensa que este cumpridor da profecia não merece esta saudação, pois sendo já sabido que nada de mal iria acontecer a este herói e à sua missão por ordem do destino, qual era a dificuldade de a aceitar? Qualquer um o faria...
Mas não creio que isso seja verdade... A vitória brilha forte nos olhos do herói, mas também as suas lágrimas. Com alguma atenção vê-se as sombras das tristezas, dos sacrifícios necessários, das dificuldades passadas e dos horrores vistos para a alcançar, e que estes falsos "aplaudidores" ignoram. É como estar num caminho fechado não só com inúmeras armadilhas em frente mas também com a promessa de que chegaremos bem ao fim para uma recompensa grandiosa. Apesar de um final feliz estar certo, ainda é necessária a coragem para ultrapassar o enredo infeliz, a motivação para não parar e avançar sempre, a fé para acreditar que o resultado final compensará as tragédias intermédias.
Não sinto que teria coragem para acarretar com tal tarefa, mesmo que estivesse protegida por um possível destino. Por isso aplaudo o coração deste herói que agora passa por mim, herói com o título muito bem atribuído. Há coisas que qualquer um pode fazer, mas ninguém faz. A coragem é o que faz do único voluntário um herói.
The hero passes by and the crowd applauds, but in between it, inside the clapping and the roaring, the sound of sarcasm and hipocrisy can be heard, the grimace of those who think this profecy fulfiller doesn't deserve this salutation can be seen, because having known that nothing bad would happen to this hero and his mission by order of fate, what was so difficult in accepting that mission? Anyone would do it...
But I don't think that is true... Victory shines bright on the eyes of the hero, but so do his tears. Upon closer examination, you can see the shadows of the sad events, of the necessary sacrifices, of the past difficulties and of the horrors seen to get to it, and that these false "applauders" ignore. It's like being in a closed path not only with uncountable traps ahead but also with the promise of getting to the end to a great reward. Even though the happy ending is certain, courage is still needed to overcome the unhappy plot, motivation not to stop and keep going always, faith to believe that the final result will compensate the intermediary tragedies.
I don't feel I'd have the courage to carry out such task, even if I were protected by a possible fate. That's why I applaud the heart of the hero who now passes by me, hero with a very well given title. There are things anyone could do, but no one does. Courage makes the only voluntary a hero.
|
Uma multidão enorme aplaude, assobia e grita num triunfante êxtase, ao ver à sua frente o mundo finalmente salvo, todos os perigos eficientemente derrotados e, no meio deles, com um sorriso de orelha a orelha e o coração a explodir de maravilha, o herói que tornou tudo isto possível, que pelas suas mãos e por escolha sábia do destino foi o autor desta felicidade completa.
O herói passa e a multidão aplaude, mas por entre ela ouve-se nalgumas palmas e urras o som do sarcasmo e da hipocrisia, vê-se o esgar de quem pensa que este cumpridor da profecia não merece esta saudação, pois sendo já sabido que nada de mal iria acontecer a este herói e à sua missão por ordem do destino, qual era a dificuldade de a aceitar? Qualquer um o faria...
Mas não creio que isso seja verdade... A vitória brilha forte nos olhos do herói, mas também as suas lágrimas. Com alguma atenção vê-se as sombras das tristezas, dos sacrifícios necessários, das dificuldades passadas e dos horrores vistos para a alcançar, e que estes falsos "aplaudidores" ignoram. É como estar num caminho fechado não só com inúmeras armadilhas em frente mas também com a promessa de que chegaremos bem ao fim para uma recompensa grandiosa. Apesar de um final feliz estar certo, ainda é necessária a coragem para ultrapassar o enredo infeliz, a motivação para não parar e avançar sempre, a fé para acreditar que o resultado final compensará as tragédias intermédias.
Não sinto que teria coragem para acarretar com tal tarefa, mesmo que estivesse protegida por um possível destino. Por isso aplaudo o coração deste herói que agora passa por mim, herói com o título muito bem atribuído. Há coisas que qualquer um pode fazer, mas ninguém faz. A coragem é o que faz do único voluntário um herói.
terça-feira, 5 de maio de 2009
14 WRITER | ESCRITOR
Damn the writer for his luck, because through the pen he adds lives to his life, from his thoughts he creates realities, because he takes such artifitial and cold things as words and gives them unexplainable energy and naturality.
Damn the writer for his selfishness, for the way he imposes his vision of the world to the world, for the way he thinks we need the filter of his eyes to be happy.
But blessed the writer because he shows us there are so many untouchable things in the life, and how to use them. Blessed him because he can give us hope for reality by through the unreal, whenever the real becomes unbearable. Blessed him because he satisfies a need I cannot describe, but without him I am no longer human.
Sitting on his crossed legs, the writer makes the pen dance over the paper. His eyes see everything mine cannot and he transmits me everything, and with that simple piece of paper I become complete.
|
Maldito é o escritor pela sua sorte, porque pela caneta acrescenta vidas à sua vida, a partir do que pensa cria realidades quase palpáveis, porque pega em coisas tão artificiais e frias como as palavras e dá-lhes uma energia e naturalidade inexplicáveis.
Maldito é o escritor pelo seu egoísmo, pela maneira como impõe a sua visão do mundo ao mundo, pela forma como está convencido que precisamos do filtro dos olhos dele para sermos felizes.
Mas bendito é ele porque nos mostra que há tanta coisa não tangível nesta vida, e como usá-la. Bendito é ele porque nos consegue imprimir uma esperança no real pelo irreal, quando esse real se torna insuportável. Bendito é ele porque satisfaz uma necessidade que não consigo descrever, mas que sem ela deixo der humana.
Sentado de pernas cruzadas, o escritor faz dançar a caneta pelo papel. Os seus olhos vêem tudo o que os meus não vêem e ele transite-me tudo, e com esse simples papel escrito torno-me completa.
Damn the writer for his selfishness, for the way he imposes his vision of the world to the world, for the way he thinks we need the filter of his eyes to be happy.
But blessed the writer because he shows us there are so many untouchable things in the life, and how to use them. Blessed him because he can give us hope for reality by through the unreal, whenever the real becomes unbearable. Blessed him because he satisfies a need I cannot describe, but without him I am no longer human.
Sitting on his crossed legs, the writer makes the pen dance over the paper. His eyes see everything mine cannot and he transmits me everything, and with that simple piece of paper I become complete.
|
Maldito é o escritor pela sua sorte, porque pela caneta acrescenta vidas à sua vida, a partir do que pensa cria realidades quase palpáveis, porque pega em coisas tão artificiais e frias como as palavras e dá-lhes uma energia e naturalidade inexplicáveis.
Maldito é o escritor pelo seu egoísmo, pela maneira como impõe a sua visão do mundo ao mundo, pela forma como está convencido que precisamos do filtro dos olhos dele para sermos felizes.
Mas bendito é ele porque nos mostra que há tanta coisa não tangível nesta vida, e como usá-la. Bendito é ele porque nos consegue imprimir uma esperança no real pelo irreal, quando esse real se torna insuportável. Bendito é ele porque satisfaz uma necessidade que não consigo descrever, mas que sem ela deixo der humana.
Sentado de pernas cruzadas, o escritor faz dançar a caneta pelo papel. Os seus olhos vêem tudo o que os meus não vêem e ele transite-me tudo, e com esse simples papel escrito torno-me completa.
Subscrever:
Mensagens (Atom)
